Он сидел в удобном кожаном кресле, попивая из запотевшего стакана 7-ми летнее виски. Названия он уже не помнил, но что-то было связанное с лошадьми. На стене висели часы, и тихо в такт идущему за окном летнему дождю, тикали. Стрелки показывали половину 9 вечера. Комнату мягко освещал торшер, одиноко стоящий в углу рядом с небольшим кактусом в горшке. Лениво повернув голову в сторону окна, он вздохнул и закурил сигарету. Дым неприятно щекотал ноздри, и он поморщился. Вдруг где то глубоко внутри, у него возникло сильное волнуещее желание. Оно зарождалось где то под сердцем и меленными, плавными волнами, растекалось по телу. - “Боже мой!” подумал он. - “Неужели это оно, то что я так ждал столько лет!?” Он допил одним глотком оставшееся виски, плескавшееся на дне стакана, и наклонившись вперед, долго и протяжно как гудок трансатлантического лайнера, пернул. - “Ну йоптваюмаааать….” вырвалось автоматически, - “Йобаная нахуй шаурма, не буду блять покупать ее у Ахмеда… Пидар он, и сука… Опять некачественный блять майонез положил”.
За окном продолжал тихо шелестеть дождь. Часы тихонько тикали ему в унисон. Стрелки показывали 9.
Comments are closed.